Madre

Madre Imagen: Maternidad -Oswaldo Guayasamín Te digo, al llegar, madre que tú eres como el mar ; que aunque las olas de tus años se cambien y te muden, siempre es igual tu sitio al paso de mi alma. No es preciso medida ni cálculo para el señalamiento de ese cielo total ; el color, hora única, la luz de tu poniente, te sitúan ¡ oh madre ! entre las olas, conocida y eterna en su mudanza.   Juan Ramón Jiménez   http://www.camino-latino.com/spip.php?article37

UN MINUTO, UN AÑO, UN SIGLO

UN MINUTO, UN AÑO, UN SIGLO   No importa lo que dure. Créeme que no importa. Un minuto, un año un siglo. Pero mientras dure decime que es para siempre, que vamos a alcanzar la eternidad con las raíces de este amor que crece para adentro y desde adentro nos empuja al cristal de la risa, al silencio que late con corazón de pájaro, al chocar de planetas que es nuestros cuerpos juntos recreando el temblor, el universo, el canto.   Yo quiero conocer al chico que vende flores por Corrientes y te cuenta cosas. Quiero conocer a tu amigo poeta que ama el mar como yo. Y hojear tus libros, y repisar tus pasos en las calles que anduviste y apretarte la mano en el cine, los dos enloquecidos por Fellini..., y decirte de repente lo mismo que me estabas por decir..., y a veces llorar juntos porque Vietnam y Biafra y aquí nomás hay niños que no tienen la culpa de nada y sin embargo mueren...   No importa lo que dure.   Vamos a hacer volar a todas las palomas, vamos a hacer repicar las campanas de todos los campanarios, vamos a bebernos el viento del verano en las copas de las casuarinas, en la paz del crepúsculo, cuando la luna es apenas una hostia sin comulgar en el cáliz azul de la tarde.   No importa lo que dure.   Mira, la piel que vos tocaste, la caricia quemando aún mi cintura ha florecido...   Soy una primavera. Vos lo hiciste. Me tomaste la cara entre las manos y tu ternura fue como un viento tibio que barrió todas las hojas secas que poblaban mi otoño.   Allí donde las piedras le cerraban la salida a mi soledad, vos hiciste una puerta y por la puerta se metió el sol y de mí nacen ahora las estrellas.   Mi cuerpo es una costa donde tu barco se hunde, donde tu barco muerde la arena, como un pez.   Mar cabrilleando orillas.   Mar galopando dentro.   Furor de hoguera roja quemando el jazminero.   Entonces se desdobla la latitud del alma y se quiebra una fuerza en la fuerza del cuerpo.   No importa lo que dure.   De veras, no me importa. Esto es tanto, tan mío, es tan nuestro, es tan herida y risa y cielo al mismo tiempo, que aunque un día te vayas, aunque un día me dejes, aunque lo tuyo se haga astillas de viento, en mi quedará el huerto..., el huerto..., las raíces de lo que en él sembraste..., el huerto empecinado en seguir floreciéndole a tu ausencia, a tu olvido, a tu adiós.   Y nunca estaré sola, aunque me dejes sola, porque en mi vida recibí tan poco (y lo poco tan triste), que la dicha que vos me das ahora me alcanzará para seguir usándola hasta que de mí no quede nada.   No importa lo que dure. Pero decime que es para siempre.   Mientras dure decime que vamos a alcanzar la eternidad con este amor... y yo me sentiré pequeña, mientras tiembla mi carne con leves aleteos de mariposas nuevas.   De Cuentos para leer sin rimmel Poldy Bird

BAGDAD, UN ÚNICO ROSTRO

BAGDAD, UN ÚNICO ROSTRO Ibrahim Nasr Allah (Amán, 1954)*   Hay mil motivos de tristeza, cólera y tragedia; pero no hay uno sólo para que te amemos, Estados Unidos.   El auto se acercaba al puesto de control de los estadounidenses (ahora, ellos también tienen sus puestos de control) y, por el aparato de radio, el oficial de marines le gritó al conductor del tanque: ¡Deja de jugar y dispara! A saber con qué estaría jugando el tanquista: ¿con la calavera de un niño iraquí? ¿con los brazos desgarrados de una anciana? Enseguida dejó sus juegos a un lado y cumplió su deber con la fidelidad sabida. Un solo proyectil basta para confirmar la profesionalidad de un operario en su torre de acero y metal. “Por no hacer un disparo de advertencia has matado a una familia entera”. Se lo dijo el jefe del destacamento. (Ese día cálido y polvoriento, en el centro de Iraq, la bruma de la guerra invadió un auto con quince personas dentro. Diez murieron al momento y una mujer muerta se abrazó a los cadáveres de dos hijos carbonizados). Ah, una observación: el destacamento en cuestión se llamaba Bravo.   Mil motivos tenemos para la pena, la ira o la desgracia. Pero ninguno para amarte, Estados Unidos.   Seguimos sin saber: ¿habrá vuelto el tanquista a sus juegos? ¿Habrá salido a hacer más acopio de despojos de niños con los que urdir nuevas distracciones? ¿Habrá bajado a pintar, con piel carbonizada de niños,   *Publicado en Al-Quds al-Arabi el 17 de abril de 2003. Nasr Allah, poeta y novelista palestino criado en un campamento de refugiados en Amán, escribió este poema tras la caída de Bagdad. Esta especie de salmo trágico hace alusión a uno de los múltiples accidentes registrados en los puestos de control del ejército estadounidense. http://www.nodo50.org/csca/na/na51/cultura.pdf

SABADO DE GLORIA

SABADO DE GLORIA Y si glorificáramos la vida y no la muerte al hombre y no a los dioses al pájaro y no al ala si hiciéramos de los sábados el ritual de cada calendario y de los cielos un paisaje azul entre los bosques entonces glorificaríamos el pan en la mesa servida del planeta y el agua en la sed que contiene el vaso que da de beber glorificaríamos el amor de los amaneceres y sembraríamos suspiros en las encrucijadas de la noche diríamos gloria a todo lo que sobrevive en el diminuto espacio de una lágrima en su trayecto mayor hacia la tempestad de los equinoccios donde el sol decide la verde dirección de la hierba que glorifica por siempre la estatura gigante de los escarabajos y la alegría nazarena de un jesús en clave de misericordia   Johann Sebastián Bach / Misa en si menor / Gloria http://www.epdlp.com/asf/bach16.wmv   Mery Sananes   Véase también EMBUSTERIAS DE SABADO DE GLORIA http://embusteria.blogspot.com/2006/04/embusterias-de-sabado-de-gloria.html   http://embusteria.blogspot.com/2007/04/sabado-de-gloria.html

Para qué la poesía

Para qué la poesía .../... “En la poesía el hombre se une a los fundamentos de su existencia. Ser humano es ser una conversación” (Heidegger). Es decir, una comunión, base de la vida humana, del vivir humanamente. Misión del poeta es conservar en custodia el poder encarnado en el lenguaje. “Escribir poesía es un proceso de descubrimiento, de revelación de la música inherente, la música de correspondencias, la música del paisaje interior. Corre paralelo con lo que en la vida de una persona se llama individuación: la evolución de la conciencia hacia la totalidad, no un aislamiento de la percepción intelectual, sino una percepción que abarca todo el ser, un conocer, un tocar, un “estar en contacto”. (Dense Levertov). Lo que hace pensar a W. H. Auden que “la poesía es lenguaje en el más personal, el más íntimo de los diálogos. Un poema sólo tiene vida en cuanto un lector responde a las palabras que el poeta escribió.” “La tarea del poeta es aclarar para sí y por lo tanto para los demás las interrogantes temporales y eternas que estén activas en la época y comunidad a la que pertenece.” (Ibsen). “Tenemos la lucha diaria, inevitable y mortalmente seria de apoderarnos de la palabra y ponerla en el contacto más directo posible con todo lo que se siente, ve, piensa, imagina, experimenta.” (Goethe). “La tarea del poeta es mantener abierta la comunicación entre el hombre y su imaginación, el hombre y sus sentidos, el hombre y el hombre, el hombre y el bien natural, el hombre y los dioses.” (Swedenborg, Levertov). “La palabra -así la poesía- aparece como medio necesario de la comunicación, que consagra el momento en que se funde un lenguaje nuevo, el momento en que el nosotros se realiza en la alianza del yo y el tú... El mundo en que vivimos es un mundo de la palabra... Nada es para nosotros verdadero mientras no podamos anunciarlo al mundo como a nosotros mismos... Escritura es liberación. (Saint-Beuve) Tal es el camino del escritor: la disciplina de la expresión lo libera de los espectros que lo frecuentan... La decisión para la expresión marca el umbral que permite pasar de la pasividad de la roedura interior a la actividad creadora... El poeta es el hombre que vuelve a reconquistar, a encontrar la palabra gracias a una ascética que se la libra.” (Georges Gusdorf). .../...   Pablo Mora moraleja@telcel.net.ve Profesor Titular, Jubilado, UNET San Cristóbal, Táchira, Venezuela http://www.ucm.es/info/especulo/numero22/paraque.html

EMBUSTERIAS DE MARZO

EMBUSTERIAS DE MARZO Marzo viene alegre con su equipaje de hojas invocando las lluvias de abril para depositar en los parajes de los arbolas los pétalos violetas de los frutos en flor Marzo llega airoso a dibujar en los céspedes la dulce cosecha del viento y a regalarnos la estación de piscis para la llegada de lunas marinas encendidas en el océano de las noches Marzo viene a regalarle al hombre su corazón alado de bosque para que renueve su condición hortelana y se siembre para siempre en los territorios de la vida-amor que habrá de acallar algún día los estallidos de odio de un tiempo de horizontes discontinuos y calendarios quebrados Marzo viene entonando su canto vegetal esparciendo su ofrenda de polen acuático y de pájaros que anidan futuros en la mágica hondura de sus cántaros de aguamiel Igor Stravinski / La consagración de la primavera http://www.epdlp.com/asf/stravinski2.wmv mery sananes / floreceres   http://embusteria.blogspot.com/2007/03/embusterias-de-marzo.html

CARTA A UNA AMIGA ARGENTINA

CARTA A UNA AMIGA ARGENTINA  (a Chris Castello)     La ciudad de Lima se desmorona los habitantes están vacíos cientos de presos sin palabra cientos se asombran y marchitan cientos cubiertos de hollín y miseria   Allá en tu tierra La laguna esmeralda no está fría su transparencia refleja tu cuerpo desnudo me conversas leve y tierna como una gran flor saliendo esplendorosa de esas aguas ¿serás Medusa o una sirena?   De puro tontuela no me zambullo y tú ríes prefiero contemplarte desde la orilla cual un rayito de Luna   Eres esa laguna infinita donde a veces me pierdo invisible y vuelvo en el canto de los pájaros me poso en tus manos sonoras y me concedes la magia de envolverte   Avanzamos y cada rastro es un tintineo de estrellas A ti y a los compañeros muy cerca y sin bullicio los espera la gloria la campana de la primavera.       Lima, 22 febrero 2007  Rosina Valcárcel

LA MISERIA

La miseria toca mi puerta todas las mañanas. Se cansa de ser exigente y se retira. Vuelve por las tardes cuando todos han salido, pero el perro de mi casa la reconoce y le abre. Cuando regresamos por la noche la encontramos sentada en todas partes.   ROSINA VALCÁRCEL CARNERO

HADA DE LA MADRUGADA

A todos los seres que sufren la injusticia, la esclavitud y el desamparo.   Si te dicen que caí, sí caí, con los que ven sus músculos desfallecer por la inanición caí, con la sonrisa estrangulada de los niños que vieron caer las bombas y brotar la sangre de entre sus cuerpos con los últimos haces de luz, caí como cae el día y brota el llanto en estas auroras sin consuelo como un toro se desploma envuelto por el azufre de los graderíos, caí pero caen las estrellas en el firmamento y tú -hada de la madrugada- aún calientas nuestra esperanza.   Fernando Bellido Granada, 20 de febrero de 2007   http://www.poiesologia.com/poema.php?codigo=2710

"...Vida!!" (Chlidonias hybridus)

"...Vida!!" (Chlidonias hybridus) Imagen: "...Vida!!" (Chlidonias hybridus)   A pesar del persistente caos y la irracional destrucción que el ser humano ejerce sobre el planeta y sobre su propia naturaleza, la belleza inmensa de una simple imagen, de un fotograma, encierra todo un avatar, un desafío tan inconmensurable como el mismo Universo del que formamos parte, un torrente de luz y esperanza incesante. Agradecimientos a Jose Ignacio Ballester Martinez y a "fotonatura" por tan bella fotografía.

PROMESA

PROMESA     Entre la sombra de un árbol y la sombra del sol Una luna espera su cielo Y un pájaro improvisa su camino.   NADA EL HAYE (1959)   http://www.poesiaarabe.com/nada_el_haye.htm

Cantiga de claridad

Campesino, plantas el grano En lo oscuro — y nace un albor. Quiero llamarte hermano. De noche, comiendo el pan Siento el gusto de esa aurora Que te despunta en la mano. Haces de sombras un haz De luz para multitudes. Un compañero tan claro Que vive en la oscuridad. Y mientras no llegue el día En que la tierra sea un reino De trabajo y de alegría, Cantando juntos alcemos Armas de amor en acción. La rosa ya se hace llama Al hilo del corazón. Campesino, plantas el grano En el oscuro y ya nace el agua. Un día serás el dueño Del sueño verde del campo. Nunca vi verde tan verde Como el de tu corazón.   Thiago de Mello (Brasil, 1926) Inéditos en español Traducción de Anibal Beça   http://festivaldepoesiademedellin.org/