A LOS PORTADORES DE MUERTE

A LOS PORTADORES DE MUERTE   A los portadores de muerte donde quiera que estén   La mano que mueve el hacha para partir en dos el corazón es la misma mano que recibe la herida porque al caer el tronco doblado sobre la tierra y dejar al descubierto el torrente de su savia quien queda en desahucio es el verdugo   texto y foto / mery sananes   http://embusteria.blogspot.com/2011/03/los-portadores-de-muerte.html

SUEÑA

SUEÑA   SUEÑA Sueña, sí, sueña que el sol sale cada día por qué no, claro que sí sueña, sueña que la historia del ser humano no es irreversible que las balas, las bombas, las minas y las centrales nucleares pueden cambiarse por flores y abrazos fraternales sueña, sueña que otro mundo es posible por qué no, claro que sí. Que no hay pobres ni la gente se muere de hambre porque todos juntos hoy mañana y siempre, lo deseamos y lo exigimos no es difícil, verás que es posible sueña, suéñalo todo es soñarlo tan solo tienes que soñarlo. Tan solo eso un ser humano que ame a un ser humano que sueñe sin seres humanos asesinos de seres humanos. F. Bellido/Marzo-2011

ANIVERSARIO

ANIVERSARIO atardecer-granada-16-03-2011 (Foto: F. Bellido)   ANIVERSARIO 16 DE MARZO Un día como hoy nació César Vallejo, y Manuel Acosta Ojeda, y yo Sólo amplío el redondel. ¿Qué significa cumplir Años al que ha envejecido?: El acostarse a dormir cuando ya ha amanecido. Un año pasa volando Y veinte años también, No porque lo diga el tango; Sí, porque igual pasan cien. Y cuando el tiempo pasó No queda si no mirar Lo que ya se terminó Y de nuevo a comenzar. Julio Carmona   http://vosquedepalabrasvives.blogspot.com/

UN MAR SIN TSUNAMIS

UN MAR SIN TSUNAMIS   A quienes quedaron sembrados en las aguas, en la tierra, en los cielos, en los vientos de un día sin horarios ni misericordias   Hay adagios que se le incrustan a uno en el alma que dibujan en el tremor de una sílaba los acordes de la vida sobre un mar sin tsunamis sobre un paisaje sin devastaciones un planeta sin guerras   Melodías que se deslizan incandescentes hacia esa parte de nosotros que aún no descubrimos que se resguardan en las pupilas de los niños a quienes nadie les ha secuestrado la risa que aguardan ineditas su tiempo de resurrección   Acordes que nos otorgan el talismán del asombro la magia de los encantamientos el poder de las imaginerías para salir ilesos de los tormentos y que no se deshaga la ternura en relámpagos de lágrimas y estruendos de adioses   Cuerdas que le reescriben ensoñaciones a la noche larga de la tristeza con la que nos sellaron la existencia   Si tan sólo pudiéramos armados de esas ráfagas de viento que trastocan los oboes y las flautas los clarinetes y los píccolos hacer florecer los campos arrasados levantar los maderos que sostenían la ilusión de un pan aún sin hornear de revivir los que se nos fueron aún antes de conocerlos y estrecharlos en un abrazo oloroso a gengibre y jazmínes   Si pudiese nuestra preterida humana condición servir de dique y escudo de fortaleza y refugio para detener las aguas encrespadas aquietar las colinas subterráneas cambiar de dirección la fiereza de los remolinos qué de vida no se levantaría para edificarle una casa planetaria al hombre   Y sin embargo no somos sino tristes espectadores de nuestra propia muerte silentes acaparadores de tragedias inutiles árboles plantados en un tiempo de desiertos viendo pasar inadvertidos la ira de la tierra y la ira de los hombres en su inútil empeño de hacerse de una parcela desde donde disparar al hermano   ¿Será esa en definitiva la única memoria que dejaremos en este tiempo eterno de infortunios y soledades?   texto y foto / mery sananes   Sendai y ciudades cercanes antes y despues del Tsunami de Marzo 12 2011 www.nytimes.com/interactive/2011/03/13/world/asia/satellite-photos-japan-before-and-after-tsunami.html?ref=asia   http://embusteria.blogspot.com/2011/03/un-mar-sin-tsunamis.html

La revolución de Dios

La revolución de Dios Cristina Castello   La revolución de Dios Pablo Mora Cuenta abierta deja la palabra a Cristina Castello, poeta argentina, residente actualmente en París y entrevistada por Rodica Draghincescu para su libro “Escribiendo la vida”: “Aúllan hoy las vísceras del mundo, y yo lo siento en el hueso del alma. Pero todavía, y para siempre, me vibran conceptos del pensador argentino José Ingenieros, a quien leí a mis once años. Por ejemplo, que cuando se pone la proa visionaria hacia una estrella y se tiende hacia tal excelsitud inasible, afanoso de perfección y rebelde a la mediocridad, es que se lleva el resorte misterioso de un ideal. Son palabras que se me adhirieron con persistencia de enredadera y aún palpitan en mí, tanto como el titilar de esa estrella. Así es que no adhiero a ningún «ismo» y abomino de aquellos —la mayoría— sin sustento axiológico, y de carácter puramente instrumental. Nada tengo que ver con las derechas, por cierto, pero reniego de todo lo dogmático que encarcele el alma o la lucidez. Soy una librepensadora, una francotiradora de ideas, sentires y semillas. Yo defiendo valores. Siembro. La bondad, la justicia, la libertad, la igualdad... La belleza, en suma, abarcadora de ética y estética. Dicho en términos no convencionales —pues no lo soy—la mía es una ideología de manos abiertas. Para dar. Lo cual significa andar a corazón abierto y conciencia despierta por los caminos; y también haber expuesto cuerpo y vida —y no es metáfora— por la vida de «mis» demás. ¿Recuerda aquello de John Donne... «cuando muere un hombre sufre mi vida porque yo pertenezco a la humanidad»? De eso se trata. Sí, la poesía es la revolución de Dios. Es un compromiso con la vida. Es reveladora y develadora. Es un secreto que se hace camino en un mundo brutal, para abrir mentes y corazones. Y claro... en Roma a los poetas se los llamaba vates —que quiere decir adivinos, como bien señaló Philip Sidney en su Apology for Poetry—. Y la escritura toda es revolucionaria, cuando es literatura y no vacío, porque es resistencia y es persistencia de auroras; es conciencia crítica para el mundo, motor para la imaginación y expansión del espíritu. Es un arma. Para el bien y la libertad, y tiene poder para transformar el mundo, particularmente la poesía. Por eso tantos poetas azules padecieron y fueron asesinados en campos de concentración; porque la poesía, como todas las manifestaciones del arte verdadero, es muy peligrosa para el Poder. El Poder quiere esclavos y el arte es un horizonte definitivo de libertad. Y ya sabemos, con el español León Felipe, que hay un tirano que sujeta, y otro tirano que desata. Y entre los dos, el predio de la libertad, hazaña prometeica, de tensión angustiosa y sostenida, de equilibrio y amor. Todo acto es político, y la poesía, para mí, es un viaje hacia adentro, una interioridad, una manera de conocimiento: «¿Qué es escribir? Es algo que no puedes hacer hasta que no saques la última línea de ti mismo», dice un poeta ruso. Y de eso se trata. Pero yo siento que el acto poético no es sólo el momento de escribir, sino el intento por encontrar lo verdadero y la medida del amor hacia la humanidad. En cuanto a mí, sin poesía estaría perdida en el mundo, porque me perdería de mí.” pablumbre@hotmail.com http://poesiasociedadanonima.blogspot.com/2011/03/la-revolucion-de-dios.html

ESPERANZA

ESPERANZA   Si hoy pudiese recomponer las partituras rotas del tiempo si la hojarasca de otoño hiciera crecer la flor que gravita sobre los témpanos del silencio prendería una hoguera en el cielo con la chispa de las estrellas que danzan entre las cenizas del desaliento le pondría jardines de flor a los sueños y recorrería contigo los cielos a mar abierto. F.Bellido/Granada/Marzo-2011

HICIMOS LA MOCHILA

HICIMOS LA MOCHILA   HICIMOS LA MOCHILA                               y nos volvimos vagabundos Apoyamos las palabras sobre la sangre Cargamos los dados en la apuesta Arrestamos al viento al sol las mariposas Supimos del alma del silencio                        de la piedra que alguna vez fue estrella                              del sagrado terror de la locura Fuimos un retrato del alma de la tierra Dejamos pasar la noche por encima de nosotros mientras las islas no se cansaban de bañarse Nos hicimos a la lluvia         Matamos la tristumbre               Rompimos alfileres paraguas y repisas                     Inventamos ratos penas alegrías y tardanzas                                   Echamos un vistazo al mundo Nos provocó quedarnos solos en la tierra            Faltó ponerle trampas a la muerte PABLO MORA (Foto: F. Bellido)   http://blinda.hotusa.org/olimpiadas/mora.htm http://poesiasociedadanonima.blogspot.com/

Por mi corazón adentro

Por mi corazón adentro (Aldea en la Niebla)     Madre, mirando uno el mar de cerca se sueña lejos. Parece que el agua tiene la luz de todos los puertos. Manuel Felipe Rugeles   De: "Manuel Felipe Rugeles Jinete insomne en las crecidas del alma"

Un pájaro es un pájaro

Un pájaro es un pájaro     Un pájaro es un pájaro. ¿Y el hombre qué es? ¿Y qué es la alegría? Difícil definirla oyendo el adagio de Samuel Barber, porque sus notas conducen a los territorios de la melancolía. Pero ella nos da la clave y el signo: un pájaro ubica su casa en lo frondoso y profundo de un bosque. Desde allí su vida está regida por la ley de las estaciones, por la fuerza de la lluvia, por la estructura de las ramas, por la dimensión de sus nidos. Sabe y conoce su oficio de encantador del viento. Y lo cumple a cabalidad, sacando a relucir para ello toda la maestría de su ingeniería de vuelo y toda la eternidad que se acuna en su breve paso por la tierra. ¿Será por eso por lo que canta? En la línea sencilla de su existencia guarda la clave de todos los misterios y el mágico enjambre de la vida, que se potencia y fructifica en la resolución de todo aquello en lo que seguirá siendo pájaro, como quisiéramos nosotros, alguna vez, ser hombres. Y esa es la alegría: la del pájaro en lo frondoso y profundo del bosque,  que es y sigue siendo pájaro. ¿Será que acaso el pájaro es más inteligente que el hombre?   Mery Sananes

Las afueras de Dios (fragmento)

Las afueras de Dios (fragmento) Antonio Gala   " Había nacido en un pueblo soñoliento y muy blanco de la provincia de Jaén, rodeado de olivos y asediado por el paro y el hambre. Era el mayor de cinco hermanos. Sus padres decidieron emigrar, dejando atrás cuanto fue lo más suyo, lo único suyo: su clima, su paisaje, su forma de enfrentarse con la vida y la muerte. Se separaron de su tierra con el dolor con que separa la uña de la carne. La añoranza de la tierra amada tiene, en otros lugares, nombres rumorosos y entristecidos: magua y morriña por ejemplo. En andaluz no tiene nombre: es demasiado grande para dárselo. Porque quizá sean los andaluces los que más se desmorecen cuando extrañan su congénito patrimonio: el aire perfumado, la tibieza de las tardes, la brisa azul de las mañanas, la soleada y ocurrente conversación con los vecinos cuando la luz se va, en las puertas de las casas, sentados en sillas de anea sobre las aceras, o al pie del mostrador de una taberna umbría. "

PESADUMBRE

PESADUMBRE   Imagen: Hiroshima y Nagasaki 65 años del horror nuclear   cae la bomba           nadie la detiene caen las lágrimas en cántaros rotos le diste luz día, calor mares, arrecifes           nadie la detiene y todo queda hecho añicos entre los acantilados           nadie la detiene F. Bellido/Granada/Febrero-2011

"Poemas"

"Poemas" Busco en el vértigo de las palabras su fuerza y su fugaz presencia. Sus rostros dibujados con sonrisas. Sus huesos de letras disecadas en cenizas y sostenidas en el vacío. Desnudas. Ellas habitan en la imaginación. Ellas salen como excitados fantasmas. Se aparecen como voces cuerpos sombras que se quedan en nosotros y hacen el amor                   y nacen y nos dicen que son los poemas que ríen y lloran en cunas de papel. Gregorio Riveros   http://es.groups.yahoo.com/