¿Qué les queda a los jóvenes?

¿Qué les queda por probar a los jóvenes en este mundo de paciencia y asco? ¿solo grafitti? ¿rock? ¿escepticismo? también les queda no decir amén no dejar que les maten el amor recuperar el habla y la utopía ser jóvenes sin prisa y con memoria situarse en una historia que es la suya no convertirse en viejos prematuros ¿qué les queda por probar a los jóvenes en este mundo de rutina y ruina? ¿cocaína? ¿cerveza? ¿barras bravas? les queda respirar / abrir los ojos descubrir las raíces del horror inventar paz así sea a ponchazos entenderse con la naturaleza y con la lluvia y los relámpagos y con el sentimiento y con la muerte esa loca de atar y desatar ¿qué les queda por probar a los jóvenes en este mundo de consumo y humo? ¿vértigo? ¿asaltos? ¿discotecas? también les queda discutir con dios tanto si existe como si no existe tender manos que ayudan / abrir puertas entre el corazón propio y el ajeno / sobre todo les queda hacer futuro a pesar de los ruines de pasado y los sabios granujas del presente.   Mario Benedetti (Uruguay, 1920) http://www.lajiribilla.cu/sumario/poesia.html

Akerópita

Estaba yo en las calles mirándome en la niebla y vi entre las simples una joven de mucho juicio que iba tal vez camino de su casa... Akerópita se llamaba la dulce tierna verde panterita que encontré en la nieve y aún después de siglos deletreo su nombre No pintada de mano Non dipinta da mano —me decía— ¿Es decir cómo? ¡Pintada por los dioses! Por eso va conmigo de mano de los sueños de sus ojos Nunca el Café Bottini más azul o más alegremente torinés Si acaso algún día caminante pasas por Vercelli – donde supe que vivía – y lo encuentras despierto iluminado es porque ella vive todavía Pablo Mora http://www.ebooksbrasil.org/eLibris/insoniaP.html

John Lennon: 30 AÑOS: NOS HICIERON CREER

John Lennon: 30 AÑOS: NOS HICIERON CREER Nos hicieron creer que el “gran amor”, sólo sucede una vez, generalmente antes de los 30 años. No nos contaron que el amor no es accionado, ni llega en un momento determinado. Nos hicieron creer que cada uno de nosotros es la mitad de una naranja, y que la vida sólo tiene sentido cuando encontramos la otra mitad. No nos contaron que ya nacemos enteros, que nadie en nuestra vida merece cargar en las espaldas la responsabilidad de completar lo que nos falta. Las personas crecen a través de la gente. Si estamos en buena compañía es más agradable. Nos hicieron creer en una fórmula llamada "dos en uno": dos personas pensando igual, actuando igual... que era eso lo que funcionaba. No nos contaron que eso tiene un nombre: anulación. Que sólo siendo individuos con personalidad propia podremos tener una relación saludable. Nos hicieron creer que el casamiento es obligatorio y que los deseos fuera de término, deben ser reprimidos. Nos hicieron creer que los lindos y flacos son más amados. Nos hicieron creer que sólo hay una fórmula para ser feliz, la misma para todos, y los que escapan de ella están condenados a la marginalidad. No nos contaron que estas fórmulas son equivocadas, frustran a las personas, son alienantes, y que podemos intentar otras alternativas. Ah, tampoco nos dijeron que nadie nos iba a decir todo esto: cada uno lo va a tener que descubrir solito. Y entonces, cuando estés “enamorado de ti mismo" podrás ser feliz y te enamorarás de alguien. Vivimos en un mundo donde nos escondemos para hacer el amor... aunque la violencia se practica a plena luz del día.   Julio Carmona http://vosquedepalabrasvives.blogspot.com/2010/12/john-lennon-30-anos-nos-hicieron-creer.html

Fósforo blanco sobre Falluja

Fósforo blanco sobre Falluja Fósforo blanco sobre Falluja ¿en qué muro dormirán los cielos? Erick Strada no quiero la luna hoy ni las estrellas siquiera sino el dolor, todo el dolor del mundo que se condensa en el pecho herido en el triste revoloteo de un día roto, astillado por la metralla no quiero tus manos ni las cenizas de tus brazos diseminando alas quebradas en la conjunción de los vacíos sino abismo sobre abismo hasta que su esqueleto sea tan blanco como el día que te encuentres completamente desarmado y abriré los ojos, sus propios ojos para enseñarte la profunda caída y todo el desconsuelo Fernando Bellido/Enero-2008

¿en qué muro dormirán los cielos?

¿en qué muro dormirán los cielos? Imagen: Without words... -Guenter Eh- Ahora que las rocas han muerto ahora que un ave observa en la ventana con los ojos destrozados ¿en qué muro dormirán los cielos? ¿en qué lecho inútil morirá este mar?   Erick Strada - PERÚ   http://eternalbleed.blogspot.com/

Semillas

Semillas   Presas. Van a encarcelarnos.  A ellas y a mí. Ellas. Las miles más miles de almas esbeltas que conmigo son contrabandistas. De valores. De utopías posibles. De Arte. Arte. Negación de la finitud humana. Vivir sin máscara es un deseo de belleza. Es mi sueño de siempre vigilia por los sueños. Es sed de manos abiertas. Esta sed mía grande tanto ya que ahoga. Quiero que cada ventana alumbre un violín un piano un arpa. Que en todas las avenidas del mundo esculturas de Giacometti miren en deleite a La Piedad. Quiero que en todas las sedes de los gobiernos todos un Cristo de Velázquez aborte el horror. Esta sed. Sed bendita que agosta y reverdece el alma. Vida ésta prodigiosa que alarga el deseo de asirla toda. Y la tregua que viene con pasos demorados. Quiero que Fra Angélico escape de El Prado Y su Anunciación recorra al mundo en Luz. Quiero que Redon y Mantegna, Ucello, Leonardo y Monet sean huella Faro. Y deroguen verdugos para que Nunca Más. Quiero que sepamos de una vez por Dios ya es hora   que en amor la entrega absoluta es certidumbre de libertad. Que por las mañanas en lugar de noticias de almas sin ángeles Bach, Poulenc, Mahler, Debussy, Schubert y Chopin estallen sobre un Río de la Plata que se transmute en mar. Mar azul de amor que en noche arrulle almohadas con madrigales, adagios y claros de luna. Quiero. Quiero y siembro. Quiero. Que enseñemos bondad con bondad. Que el cielo esté siempre pecoso de estrellas. Quiero adultos con risa virgen y ángeles que retraten en niños. Que los impiadosos respiren a Blake. Que Rilke exorcice la obviedad. Que los viejitos vivan en honor. Que el País el Continente el Mundo el Universo sean para iguales y sin discriminación. Quiero. Quiero que Eluard, Desnos y Rimbaud, Quasimodo, Yeats, Lorca, Kavafis y Celan dancen en poesía sobre todas las almas. Y que entonces la Canción de la Alegría de Schiller La Oda a la Libertad la Novena de Beethoven sean el Himno de todos los Justos de la Tierra. Para vivir con sed sagrada sed. Para amanecer en víspera. Para sembrar arte y amor. Para no ver ya. Máscaras. Sólo luz, sólo verdad.      Cristina Castello  Poeta militante de la vida www.cristinacastello.com http://www.telefonica.net/web2/bentayga56/068.htm

Pelota de voz

Al pozo no le gusta que le tires piedras. Lastimas su quietud. Ese juego no le agrada. Si quieres jugar con él, haz de tu voz una pelota, arrójala, verás que te la devuelve.   Briceida Cuevas (Nación Maya, México, 1969) http://www.festivaldepoesiademedellin.org

DÍAS Y DÍAS

DÍAS Y DÍAS hay días en los que duelen las pisadas del tiempo, días en los que el mar parece la lagrima de un dios melancólico, el desierto una cicatriz en las costillas de la tierra, y el sol una lluvia de brasas. Días en los que la esperanza se cruza de brazos. Pero hay días en los que el tiempo es solo una sonrisa que vuela, días en los que se me antoja: diluir en una paleta todos los colores del arcoiris, hacer un pincel de las plumas de una nube, pintar un mundo sin eje y con varios polos, y jugar a los dados con las esquinas cardinales. Luali y Saleh Abdalahe http://desinformemonos.org/2010/12/poesia-saharaui/

Décimas para la historia. La Controversia del siglo en verso improvisado.

Décimas para la historia. La Controversia del siglo en verso improvisado.   Amor es el Todo: es el cuerpo eterno de un dios que quiso partirse en dos para juntarse después. Donde una pareja ves fundiendo sus voluntades, no veas dos unidades juntas por afinidad, sino una sola unidad uniendo sus dos mitades. Amor no es pedir: es dar la casa, el lecho, la mesa... Es –según Santa Teresa– la alegría de alegrar... Ser feliz al escuchar la risa de los felices, ver los humanos deslices con el perdón más profundo, ¡sentir que el tronco del mundo tiene en nosotros raíces! Para que con nuestra huella se torne cristal el lodo, hay que amar: amarlo todo, desde el insecto a la estrella. La fulminante centella se hará un suave resplandor; la espina se hará una flor, el erial se hará una huerta, cuando no quede una puerta cerrada para el amor.   http://www.cubaliteraria.cu/

EN EL CAMINO A SU ESCUELA -A IMAN HAMS EN PALESTINA-

EN EL CAMINO A SU ESCUELA   ESTE POEMA ESTA DEDICADO A LA NIÑA IMAN HAMS EN GAZA PALESTINA, ASESINADA POR UN PELOTON DEL EJERCITO SIONISTA EN OCTUBRE DEL 2004, LA VIERON CUANDO IBA A LA ESCUELA Y LE DISPARARON TUMBANDOLA, ELLA AGONIZABA Y ENTONCES CUANDO VIERON QUE NO MORIA, LE DESCARGARON TODA LA PISTOLA,LUEGO DIJERON QUE "ERA UNA TERRORISTA" A LA PRENSA. HE AQUI EL RELATO EN POESIA.HOY TENDRIA 15 AÑOS.   EN EL CAMINO A SU ESCUELA La niña despertó estrenando doce años de su vida nueva salió de casa y se fue jugando con las flores de la vereda mientras que iba soñando por el camino a su escuela. Pasó por donde sus amigas saludó a unas abuelas y aquellas tres muchachitas muy hermosas y que eran parecían tres golondrinas por el camino a su escuela. -¿qué quieres ser de grande? -yo? Quiero ser enfermera- se desviaron del camino tiempo sobre tiempo queda fueron sumando amigos por el camino a su escuela. De pronto se les cruzó un tanque con una extraña bandera por los colores usados sabían que era extranjera los niños se paralizaron por el camino a su escuela. Todos los niños se ocultaron en unas casas muy viejas una de las niñas se quedó pasmada el miedo la dejó perpleja en aquella calle vacía por el camino a su escuela. Temblaba su cuerpo de niña la abandonaba la fuerza miró la luz de ese día como quién mira y no piensa sintió que ya no vivía por el camino a su escuela. El tanque detuvo su marcha y se encontró frente a ella seis ojos asesinos captaban aquel temblor de sus piernas y vieron la lágrima cayendo por el camino a su escuela. Un dedo encajó el gatillo ella supo que su vida ya no era y lloró sus doce años recordó como antes era y estalló su corazón el camino a su escuela. Dicen que quedo parada en un suspiro y sin quejas dicen que tenía alas y voló junto a su abuela otros dicen; que de eso nada por el camino a su escuela. Y sus lápices, sus cuadernos sus zapatos lejos fueran su pecho un nido de nubes sus manos quedaron abiertas su risa solo un recuerdo por el camino a su escuela. Vino su padre, vino su madre a buscar lo que una niña fuera y en silencio lloraron aquella injusta impotencia y se fueron destrozados por el camino a su escuela. Ella tenía doce años y que muy hermosa y que era esto pasó en Palestina o en Iraq o donde fuera una niña confundida por un soldado en el camino a su escuela. Ojalá que nunca pase ojalá que nunca sea que vengan malditos soldados a invadir nuestras tierras para matar nuestros niños en el camino a sus escuelas. Eduardo López. 2005 http://elpoetadelmorralito.blogspot.com/2007/07/en-el-camino-su-escuela-iman-hams-en.html

DE LA AUSENCIA

Es esa voz que emigra de mi lenguaje roto la que intenta llamarte en esta noche oceánica de médanos dormidos. Pero no hay sustantivo que nombre este silencio.   Silvia Long-ohni (Traducción al alemán: Alejandro Drewes)   http://www.adamar.org/ivepoca/node/144

CARTA ABIERTA A LOS MINISTROS Y GOBERNADORES DE LA NACIÓN

CARTA ABIERTA A LOS MINISTROS Y GOBERNADORES DE LA NACIÓN Imagen: LAS MANOS DE LA PROTESTA -Oswaldo Guayasamín ¿Qué país es éste que arma a quienes       son capaces de golpear y asesinar desocupados y       maestros? ¿Quiénes se hacen (o no se hacen) responsables del nuevo boquete que se       está abriendo en el país llovido, inundado?, mientras       estremecen las tormentas, y los pobres (o       jodidos) habitantes (o ya clientes) del país       deben seguir escuchando las palabras vaciadas de       vergüenza que ruedan, cercan, ensordecen y       malhieren --prepotencias, vallados, nuevos       latifundios, todo vale--, cuando el pozo se ahonda, y se ve       que se ahonda,            y ya no se puede tapar otro pozo más, otra hilacha más,       en el lugar de la misma herida que late abierta       como un grito.                                  Eduardo Dalter Buenos Aires, 7 de abril, 2006