La poesía cruza la tierra sola, apoya su voz en el dolor del mundo y nada pide -ni siquiera palabras.
Llega de lejos y sin hora, nunca avisa; tiene la llave de la puerta. Al entrar siempre se detiene a mirarnos. Después abre su mano y nos entrega una flor o un guijarro, algo secreto, pero tan intenso que el corazón palpita demasiado veloz. Y despertamos.
ESTE AMOR
