JUNTO A LA VENTANA

JUNTO A LA VENTANA   JUNTO A LA VENTANA    A Eduardo Francisco, que también miraba Estaba junto a la ventana del bar, tomando café con un amigo, cuando de pronto, en medio de la charla, surgió el tema del futuro, que es, hoy por hoy, un tema del que nadie dice mucho. Por otra parte, nadie da fe de lo que escucha cuando se trata el tema. Es como si la cuestión de la que se habla derivara en bueyes perdidos o en imaginerías sujetas con piolín. Más: acerca del futuro, los jóvenes creen estar escuchando frases de clisé, y no es extraño que bostecen, se distraigan, o sientan otra vez que se está abusando de sus años. Y tienen razón, porque el futuro ya pasó, o está terminando de pasar. Aquel pasado de entreguerra, y de la larga guerra fría, tenía un futuro, por cierto, que ya se concretó. Hace 50 años, recuerdo, el futuro eran los robots, la computadora, los viajes al espacio, y una tecnología que iba a hacer posible que cada hombre trabajara sólo unas pocas horas al día. Eso se decía, se escuchaba. Y la gente que podía ahorraba pensando en su futuro, aunque fueran monedas o sueños, porque había que estar preparado para esos tiempos anunciados. Pero este presente aún no tiene futuro; hay que crearlo o no, aunque, por ser tan precaria su base, y estar tan desacreditado, no ofrece alguna posibilidad que se vislumbre. Por otra parte, el mundo, la humanidad, no pueden hoy creer que el descaro tenga algún futuro a favor que no sea él mismo en su precariedad y en su pozo. Además, la geopolítica, con sus misiles, y la economía, con su rapiña, no ofrecen otro horizonte, como para extender un crédito que no tenga las horas contadas y el aire escaso. Lo que conocemos hoy son los restos y el reflejo de un futuro que ya se consumó, de un presente que alguna vez supo creer, e imaginar, acaso con alguna ligereza. Este presente, le dije a mi amigo, así como se ve, aún no tiene futuro; sólo tiene semana que viene, o  mes que viene, y techo bajo, muy bajo, piso incierto, y no se sabe bien adónde va. Al futuro de este presente, o del que venga, hay que inventarlo; y no sé, no puedo saber, dadas las cosas, si será posible, o será creíble, en medio de este viento oscuro. Queda por inventar primero un presente, hoy o mañana, que pueda sostener en sus horas una confianza, un brote, algún espejo. Mientras tanto, “es lo que hay”, dicen algunos, y ya sin más.                                                                                                                                          Eduardo Dalter Temperley, agosto, 2011  http://www.eduardodalter.com/index.htm

SIETE NOTAS DE INVIERNO

SIETE NOTAS DE INVIERNO Poemas     Hasta tu cama entran, tensos, de esquina, por tu piel, y por allí te andan, quiebran tus cerrojos; los hechos, las manos, las voces.                       * Como a cada beso lo borra el viento que sopla y sopla, ella pocea y pocea la arena, pareciera, con más fuerza; es el viento húmedo, poceado, que escribe, escribe, escribe.                       * Dejá que entre la luz, dejala que entre, que se acomode, que abra su valija; no vayás a echarla; dale de comer; dejá que ande por la casa.                       * Amor marcado de estos años. A pesar de todo vuela, vuelve. Tibio es él; a prueba es él. Memorioso, dúctil y carnívoro. El da la hora de esta hora.                       * Pasás ladeada, vida; depende el barrio. O acariciando con un ala, o dando fuerte con el pico. No pasás derecha, vida; vos planeás, planeás.                       * Hermosura que te busco; electricidad que es hermosura; hermosura de una mano en otra mano; de un cuerpo en otro cuerpo; de una letra que con otras es palabra; palabra que te busca, me busca. La oscuridad no es cosa nuestra.                        * Por la calle fría un hombre va metido en sí hasta la médula como representando poemas de Vallejo, cruza la avenida, tose y se pierde entre la gente.               Eduardo Dalter  http://www.eduardodalter.com/index.htm

dulce duna

dulce duna     se acuna sola el viento sopla a lo lejos palpitan sus auroras navegando estrellas ayer fue coral hoy arena mañana, mañana de aguas blancas ola que ola sobre la arena el ruiseñor le canta cabalga sobre la montaña dulce duna y la esperan en la noche resplandecientes espigas que la luz del sueño mecen F. Bellido