Un pájaro es un pájaro

Un pájaro es un pájaro     Un pájaro es un pájaro. ¿Y el hombre qué es? ¿Y qué es la alegría? Difícil definirla oyendo el adagio de Samuel Barber, porque sus notas conducen a los territorios de la melancolía. Pero ella nos da la clave y el signo: un pájaro ubica su casa en lo frondoso y profundo de un bosque. Desde allí su vida está regida por la ley de las estaciones, por la fuerza de la lluvia, por la estructura de las ramas, por la dimensión de sus nidos. Sabe y conoce su oficio de encantador del viento. Y lo cumple a cabalidad, sacando a relucir para ello toda la maestría de su ingeniería de vuelo y toda la eternidad que se acuna en su breve paso por la tierra. ¿Será por eso por lo que canta? En la línea sencilla de su existencia guarda la clave de todos los misterios y el mágico enjambre de la vida, que se potencia y fructifica en la resolución de todo aquello en lo que seguirá siendo pájaro, como quisiéramos nosotros, alguna vez, ser hombres. Y esa es la alegría: la del pájaro en lo frondoso y profundo del bosque,  que es y sigue siendo pájaro. ¿Será que acaso el pájaro es más inteligente que el hombre?   Mery Sananes

Las afueras de Dios (fragmento)

Las afueras de Dios (fragmento) Antonio Gala   " Había nacido en un pueblo soñoliento y muy blanco de la provincia de Jaén, rodeado de olivos y asediado por el paro y el hambre. Era el mayor de cinco hermanos. Sus padres decidieron emigrar, dejando atrás cuanto fue lo más suyo, lo único suyo: su clima, su paisaje, su forma de enfrentarse con la vida y la muerte. Se separaron de su tierra con el dolor con que separa la uña de la carne. La añoranza de la tierra amada tiene, en otros lugares, nombres rumorosos y entristecidos: magua y morriña por ejemplo. En andaluz no tiene nombre: es demasiado grande para dárselo. Porque quizá sean los andaluces los que más se desmorecen cuando extrañan su congénito patrimonio: el aire perfumado, la tibieza de las tardes, la brisa azul de las mañanas, la soleada y ocurrente conversación con los vecinos cuando la luz se va, en las puertas de las casas, sentados en sillas de anea sobre las aceras, o al pie del mostrador de una taberna umbría. "

PESADUMBRE

PESADUMBRE   Imagen: Hiroshima y Nagasaki 65 años del horror nuclear   cae la bomba           nadie la detiene caen las lágrimas en cántaros rotos le diste luz día, calor mares, arrecifes           nadie la detiene y todo queda hecho añicos entre los acantilados           nadie la detiene F. Bellido/Granada/Febrero-2011

"Poemas"

"Poemas" Busco en el vértigo de las palabras su fuerza y su fugaz presencia. Sus rostros dibujados con sonrisas. Sus huesos de letras disecadas en cenizas y sostenidas en el vacío. Desnudas. Ellas habitan en la imaginación. Ellas salen como excitados fantasmas. Se aparecen como voces cuerpos sombras que se quedan en nosotros y hacen el amor                   y nacen y nos dicen que son los poemas que ríen y lloran en cunas de papel. Gregorio Riveros   http://es.groups.yahoo.com/