La tierra tembló

La tierra tembló La tierra tembló   Un homenaje simple a los amigos, la familia y el país Por Jean-Dany Joachim* Tiembla la tierra Se derrumban las casas Gritos ahogados en los escombros Mi corazón en pedazos Yo espero... Espero por el grito rebelde Que me devuelva la esperanza Espero por mis lágrimas que aún se resisten Espero por las palabras necesarias Y por la música Las palabras que Magalie jamás leerá Y las canciones que no cantaremos juntos Yo espero… Espero que las imágenes desaparezcan de mi mente La catedral que huye de su propio colapso Los ángeles que se aferran al Sagrado Corazón para evitar su caída El Palacio Nacional que de un salto Se alza y toma su lugar en el Champs de Mars Puerto Príncipe que despierta de su siesta para descubrir que no ha sido una simple pesadilla Yo espero… Yo espero finalmente poder dormir Escuchar las voces de mis seres amados Lasirén, que ríe y espera Mi hermano Pól, hablando de resurrección La dulce voz de Lo, que me recuerda a sus padres Espero una señal de la pequeña casa azul En la quinta avenida Bolosse Espero el último conteo El último nombre La última llamada Las últimas víctimas Espero que se seque la sangre Que se cubra el último cuerpo Para hacer la última señal de la cruz Yo espero… Espero para aceptar finalmente Que realmente sucedió Que mi tierra tembló Que las casas colapsaron Que mis seres amados murieron Que sus gritos fueron ahogados Yo espero Espero para aceptar finalmente Que es el mismo espacio Que los huracanes devastaron Que es el mismo rincón del planeta Que las inundaciones destrozaron Oh! Tierra que mi madre llevaba en su corazón Espero comprender Como llenar estos vacíos Todos estos nombres borrados Todos estos recuerdos Todos estos proyectos Y esta tarde tan abruptamente Tornada en la noche más oscura Espero por la mano que toque las almas Espero la palabra justa para comenzar de nuevo Espero que retorne la esperanza Espero el nuevo amanecer Que nazca la primera flor Espero la habilidad de finalmente poder llorar Llorar un río con la multitud y ser libre Lágrimas de muerte Lágrimas de palabras De música y silencio Lágrimas de tierra temblando Lágrimas de casas cayendo que ahogan los gritos Lágrimas de alegrías por llagar y de resurrección Y aún espero… Espero desesperadamente El primer avión Que me lleve con mi gente Espero… Espero...   [La Terre temble, traducción al español para mediaIsla cortesía de Marisol Espaillat Pineda. Jean-Dany Joachim, Puerto Príncipe, Haití, es el Poeta Populista de Cambridge de 2009-2011. Como creador y productor de City Night Readings Series, reúne a poetas, escritores, artistas y amantes de la literatura para la celebración del arte de la palabra en Boston y áreas de la ciudad de Nueva York. Autor "de Chen Plenn – Leta"; "Vestido Blanco en Enero", sus obras han aparecido en antologías y numerosas revistas literarias. Marisol Espaillat Pineda, nacida en Nueva York, de padres dominicanos, poeta, narradora y artista visual y poeta; escribe tanto en inglés como en español. Entre sus publicaciones destacan Aroma de sol (2004) y Strange Nights (2010)]   http://mediaisla.net/revista/2010/01/la-tierra-temblo/

DESPERTARES

DESPERTARES Y qué despertares enhebraremos en la melancolía de los días que no fueron si al amanecer tu mirada no atravesó los cristales para dar cuenta del color de la nostalgia Cómo inscribiremos el crepúsculo inacabado en el diametro de un tiempo que no se ha cumplido si tu suspiro no alcanzó la estatura de la nube Cómo sabrá la mañana que la noche quedó inconclusa aferrada a una congoja que le cerró el horizonte a la risa encriptada en el borde de tus ojos Y qué será de los días sin amaneceres como si les hubiesen robado la piel mordida a los duraznos dejando las pupilas ennochecidas Sé que con mis manos torpes de tanto remendar ilusiones he aprendido a construir abrazos con la frágil costura de mi coraza a cincelar los besos guardados en el corazón violeta de los jazmines y a escribir en el acorde que guarda el crisol de la memoria la historia que no les conté en estos días nocturnales en que nos secuestraron hasta los despertares   fotos y texto / mery sananes   http://embusteria.blogspot.com/2011/01/despertares.html

EL NACIMIENTO DE LOS COLIBRÍES

EL NACIMIENTO DE LOS COLIBRÍES   Foto de Peter Hoell http://colibritejedor.blogspot.com   De pronto asistimos al nacimiento de unos colibríes y el asombro se aposenta en las pupilas como si por primera vez entendiéramos el mágico proceso de la vida. Se juntan las mariposas y en alguna parte insurge una crisálida. Dejan las tortugas sus huevos en la arena y un mar de tortuguitas danza en tropel hacia las olas. Apenas sus alas se posan sobre el espejo de las aguas y dejan allí el secreto de su sobrevivencia. Sale de su pozo profundo y un canto hermosísimo hace resonar acordes polifónicos en las noches de abril. Se escudan tras las algas y una sinfonía de burbujas da cuenta de la resurrección de los peces. En la brisa de mayo la escarcha se trasmuta en polen y un río de florerías tiñe el planeta. Todo lo que existe en perfecta sincronía con la vida. Menos el hombre que no alcanzamos a ser. Porque qué mayor milagro que el niño bailando su alegría en el recinto acuático de su madre, mientras ve crecer sus ganas de ser pájaro, rosa o guijarro de río. Y qué alegría más alta que saber que somos constructores de vida, epicentro de la existencia, alfareros de la risa. Sólo que lo olvidamos demasiado a prisa y extinguimos el suspiro cuando aún no se ha convertido en viento gigante. Este hermoso regalo que acabamos de recibir es la representación de nosotros mismos. Ojalá sus imágenes se prendan de las retinas, se adhieran a la irisada piel del corazón, a los recintos del alma, a ver si algún día dejamos que se abran nuestras alas y nos decidamos por fin a emprender el vuelo hacia la humana condición de lo que somos. mery sananes   http://dl.dropbox.com/u/10918402/NACIMIENTO EN NUESTRO HOGAR de 2 colibries.pps.ppt  http://embusteria.blogspot.com/2011/01/el-nacimiento-de-los-colibries.html

YO TAMBIEN SOY AMERICA

YO TAMBIEN SOY AMERICA

 

Imagen: América libre de bases militares extranjeras

Yo también canto, América.   Soy el hermano más oscuro. Ellos me mandan a comer a la cocina Cuando vienen invitados. Pero yo me río Y me alimento bien Y crezco fuerte.   Mañana Me sentaré a la mesa Cuando vengan invitados. Nadie se animará A decirme "Ve a comer a la cocina".   Entonces, Ellos además verán qué hermoso soy Y se sentirán avergonzados.   Yo también soy América. Langston Hughes (1902-1967)

De; Poesía del Harlem Algunos poemas referenciales   Estando en las calles del Harlem no podía dejar de pensar y sentir que ese barrio inmenso tiene una mayor afinidad de tonos, gentes y climas, con los barrios de las afueras de Caracas que con la misma ciudad de Nueva York, a la que este sector de la comunidad negra pertenece. Por otra parte, una historia de movilizaciones y de luchas, de gente segregada, que la connotan como una localidad cercana a nuestra realidad continental y a nuestra contingencia. Una vez, uno de sus poetas, Countee Cullen, en los años '20, planteó públicamente la necesidad de afirmar una cercanía con los movimientos de lucha del continente y del mundo. Conocido es también el diálogo de otro de sus prestigiosos creadores, Langston Hughes, con Nicolás Guillén y con Miguel Hernández, a quienes abrazó cuando aproximó la solidaridad del Harlem a la causa de la República, en Madrid y en Valencia, en tiempos de la Guerra Civil. Momentos, en fin, de una historia que se fue modelando en legítima defensa y humanidad, y en sueños y derechos propios. Algunos recuerdan con emoción la visita de Fidel Castro, en 1960, a escasos meses del triunfo de  la Revolución Cubana. Otros, a la vez, refieren la estadía del líder Nelson Mandela, y su visita a escuelas públicas e instituciones. Las luchas, las encrucijadas, el conjunto de signos profundos del Harlem, confirman una historia tan sostenida como estremecedora. Hay una literatura, un fundamento, una raíz cultural, inclusive una muy firme producción artística, que va desde la música hasta la pintura, y que alientan la evidencia de una vida comunitaria que nunca renunció a ser, aun estando en vecindad —con unas pocas avenidas entremedio— de las calles del mayor centro financiero de Occidente. A veces ignorados, otras veces, tantas, perseguidos, los poetas del Harlem encarnan uno de los tramos o capítulos más singulares del espíritu y de las letras y las poéticas del continente. "Yo sueño un mundo/ donde el hombre no desprecie al hombre", dice uno de los poemas recordados de Langston Hughes, a lo que nosotros damos nuestra memoria y también nuestro saludo.                                                                 Eduardo Dalter Poemas tomados del libro “Harlem: los blues de la historia”, de Eduardo Dalter; Ediciones del Nuevo Cántaro, Buenos Aires, 2010. Traducción de los poemas al español: Eduardo Dalter y Nidia Santa Cruz.

---

---

En el corazón del grito

En el corazón del grito André Chenet   Espero la desescritura el estallido de una palabra sobre la piedra espero la panacea de las soledades en una ceremonia de follajes y de llamados de pájaros espero la contaminación abrasante de las savias la tierna crucifixión donde los ojos se retornan bajo la presión mortal del deseo. Espero sublimes encantamientos para ir delante de las alas del viento me levantaré contra los dolores profundos que los hombres infligieron a las mujeres desde épocas inmemoriales espero la danza de las desesperanza en medio de los tambores batientes de la tempestad donde afluye la multitud de flores en cólera Ahora las violetas recubren mis ojos y escupo rubíes de sangre en los pozos espero un lenguaje encarnado con los gestos de la luz en los teatros de sombra de la desgracia donde toda poesía se escribe en el corazón del grito. Traducción del francés: Cristina Castello Poema del libro «Au cœur du cri» de André Chenet Éditions Les voleurs de feu – Francia -2010

EPITAFIO

EPITAFIO   Imagen; M78 y nubes reflectantes de polvo en Orión     King Crimson - Epitaph (subtitulos en español).mp4   EPITAFIO   En vano recorro los capilares del desierto para salir de tu ausencia, en vano gravito océanos y cielos buscando tu calor, y sin embargo estás tan cerca, amor que sólo puedo caminar con tus pies, y acostarme con la nana de tus atardeceres. Cuando la noche es un naufragio de estrellas y el día un sin fin de auroras yo me acurruco entre las flores y sueño entre tus brazos. Pero no encuentro el sonar de tu corazón entre la niebla hay tanta hormiga herida tanta gente mutilada, que los cementerios parecen hoyos escavados a bombazos y el pecho del ser humano se quiebra como una fina capa helada de ozono en el rocío. No tengo hoy ni un llanto ni un poema ni un epitafio ni un susurro para ti amor perdóname tal vez sea que la primavera aún viene en camino y las alondras de tus clavículas danzan en los arrecifes de un nuevo día. Fernando Bellido. Granada, 20 de Marzo-2008.

MIENTRAS FALTE

MIENTRAS FALTE   Imagen; "The ray of hope"__Maciej Dakowicz   MIENTRAS FALTE     Mientras falte un plato       para esa familia y ese niño y ese otro,       no me digan que hay libertad y que       hay justicia. No me digan, no me       digan lo que se viene       repitiendo desde los años en que       se inventó la cadena, la tenaza            y el grillete. Mientras falte un plato,       uno sólo, para ese niño, ese otro,       se está en deuda con la vida,       la maravillosa, implacable vida, que       mira de frente, mira el sol,       y aún florece.                Eduardo Dalter   Buenos Aires, enero, 2008

UN AMOR INDECISO

UN AMOR INDECISO   Un amor indeciso se ha acercado a mi puerta... Y no pasa; y se queda frente a la puerta abierta. Yo le digo al amor: - ¿Qué te trae a mi casa? Y el amor no responde, no saluda, no pasa... Es un amor pequeño que perdió su camino: Venía ya la noche... Y con la noche vino. ¡Qué amor tan pequeñito para andar con la sombra!... ¿Que palabra no dice, qué nombre no me nombra?... < ¿Qué deja ir o separa? ¿Que paisaje apretado se le quedó en el fondo de los ojos cerrados?... Este amor nada dice... Este amor nada sabe: Es del color del viento, de la huella de un ave. (...) Extraño amor sin rumbo que me gana y me pierde, que huele las naranjas y que las rosas muerde... Que todo lo confunde, lo deja... ¡Y no lo deja! Que esconde estrellas nuevas en la ceniza vieja... Y no sabe morir ni vivir: Y no sabe que el mañana es tan solo el hoy muerto... El cadáver futuro de este hoy claro, de esta hora cierta... Un amor indeciso se ha dormido a mi puerta...   Dulce María Loynaz   http://amediavoz.com/loynaz.htm

Canto enamorado

Canto enamorado De geranios en flor de mañanas de amor tengo el pecho lleno y con los destellos de tu sonrisa ilumino caminos de coral que siempre me llevan hacia ti. Texto y foto: F. Bellido

JAZMINES Y VERDUGOS

JAZMINES Y VERDUGOS   Un pelotón de verdugos persigue A los jazmines que danzan con la brisa Libaneses, palestinos. Humanos. Se les mueren los soles en los párpados Tienen horizontes cortados con tijeras Se alimentan de llantos succionados Y en el alma acunan una paloma muerta. La savia los repele y la muerte los saquea Tienen vedados todos los firmamentos La plegaria a un dios ensordecido surca sus jirones Y Tánatos vence en cada batalla a Eros. Las campanas no tañen ángelus de pétalos Los campanarios despavoridos silban esqueletos. Como fuegos artificiales el Poder juega misiles Que estallan los fragores de bombardeos y de huesos. Y ellos mueren abortando, tal flor antes de ser nacida Pero qué, qué hago yo con mi sola voz que brama. Millones de estrellas suicidan mis mejillas Mientras mi alma cruza las galaxias de cedros Para que el universo abreve nidos en cálices Por ramos de piececitos de bebés bien nutridos Por un cielo que dirija la orquesta del coro de ángeles Y una cama que por el mar navegue jazmines, a la paz.   Cristina Castello, Argentina   http://vosquedepalabrasvives.blogspot.com/

La alegría de los tristes

La alegría de los tristes   Imagen; cometas-en-Valgrande   La alegría de los tristes A Cocha y a todos los que vuelan con nosotros.   Que los tristes estén alegres y dancen en lo infinito y sequen sus pupilas alegres en la distancia. Que los tristes vuelen con las cometas que hicimos bordadas en el viento cuando eramos niños. Que sean corazones palpitando en las estrellas. Que los tristes alumbren desde el cielo y nos miren desde lejos y que sepan que nosotros los tristes                                los miramos. Que los tristes estén alegres y nuestras sombras se miren al cruzar las noches. Y bailen en la oscuridad. Que siempre se queden en las mañanas. Que sus cuerpos azules sean pedacitos de cielo. Que sus risas nos toquen y se queden en nuestras siluetas tomadas de las manos y su calor con nuestro calor nos despierten rozando las mejillas con multitud de mariposas que vuelan y se alegran porque vencimos las ausencias. Gregorio Riveros   poetasdeluniverso/message/837