Poesía y vida en Irak

Poesía y vida en Irak Sí, hay tiempo para la poesía en tiempo de guerra. Muhsin Al-Ramli, uno de lo más importantes novelistas y dramaturgos iraquíes, traductor al árabe de los clásicos castellanos, también lo sabe. En el emocionante artículo que sigue demuestra la vigencia del verso en estos tiempos de pólvora. Por Muhsin Al-Ramli A nosotros los iraquíes, en general, y a los intelectuales, en particular, nos entristece e indigna el hecho de que hoy sólo se hable de Irak como si de una amenaza se tratara: se dice que es el "¡eje del mal!", que tiene armas de destrucción masiva, dictadura y un mar de petróleo. Apenas se menciona a Irak como el país de las mil y una noches y la primera cuna de las civilizaciones: Sumer, Akkad, Nimrud, Uruk, Asiria, Nínive, Babilonia; Irak como Mesopotamia, lugar donde hace cinco mil años nació la escritura y aparecieron el primer calendario, el primer código, la primera religión, la primera democracia, los primeros poemas épicos, como Gilgamesh o La creación. Sí, la poesía, en la que las mujeres iraquíes han tenido un papel esencial. Así, Angiduana (s. III a.C.) es reconocida como la primera poetisa del mundo, y Nazik Al-Malaika, como la iniciadora de la poesía árabe moderna. Debido a esta influencia innovadora que ha tenido la mujer, nos entristece que la gente se imagine Irak resumido en el bigote cargado de machismo del dictador. Nos entristece que algunas personas salgan en los medios de comunicación presumiendo de saberlo todo sobre Irak, al tiempo que posiblemente ninguno de ellos ha leído un poema, una novela, o escuchado alguna canción iraquí. Lo que sí saben es contar pozos de petróleo. En mi país, la poesía no se considera un complemento o un lujo sino una necesidad. No es sólo un medio de expresión sino que se convierte en una experiencia viva y, aún más, en una extensión de la propia vida. Gracias a la poesía, la persona vive lo que no le ha sido permitido vivir. La poesía enriqueció a Irak más que el petróleo, que más bien le ha traído catástrofes. La península de Arabia e Irak son los únicos lugares del mundo en el que se festejaba el nacimiento de un poeta porque se convertiría en portavoz de la tribu. Las leyes, la enseñanza, la historia se escribían en verso. Todavía hoy en mi pueblo las cartas se escriben en verso. Es el único país del mundo en que existió un mercado de poesía, el de Mirbad, en Basora, al que acudía la gente de lugares muy lejanos a comprar (especialmente los enamorados), vender, aprender o criticar. La relación poesía y vida queda reflejada en algunos ejemplos de la cotidianeidad iraquí. El poeta El Yawahiri, conocido en los años 50 y 60 por la fuerza de su poesía reivindicativa, era seguido por el pueblo cuando caminaba por la calle. Aquel seguimiento terminaba en una manifestación improvisada contra el gobierno. Mudafar Al-Nauab escapó de la cárcel y vive fuera de Irak. En la universidad, intercambiábamos clandestinamente sus poemas. Durante la guerra del Golfo nos sentábamos en las trincheras y la poesía nos guiaba. Había un soldado. Antes de cada bombardeo me decía: "Muhsin, si muero, publica mi poesía". ¿No veía ese soldado en la publicación de su poesía una extensión de su vida? Mi pueblo y el de al lado estuvieron a punto de iniciar una contienda a causa de una venganza. Este conflicto se resolvió gracias a un poema que escribió un poeta llamado Mula Mutlak. ¡Cuántas veces la poesía salvó a gente de morir y cuántas veces un poema mató a su escritor o le mandó a la cárcel o al exilio! Me llegan cartas de amigos poetas que se ganan la vida en los pueblos más lejanos de la tierra: un pastor, en Yemen; un peón de albañil, en Canadá; un campesino, en Malasia; un botones, en Teherán; un portero, en Australia, y un asesinado, en Argel. En España he conocido a cinco poetas iraquíes. Al-Bayati, que fue amigo de Alberti y Octavio Paz; Faik Husein, pintor y poeta en castellano, Kamal Sabti, Abdul H. Sadoun, Jaled Kaki... El número de poetas iraquíes dentro y fuera de Irak es difícil de calcular, quizás miles. Sólo en el primer tomo que, en los 80, preparó Abbas Al-hili sobre los poetas populares (en dialecto) contemporáneos llegó a contar a 741. Setecientos de ellos siguen con vida. Sin embargo, quienes escriben en al-fus-ha (árabe clásico) superan los tres mil; casi trescientos viven en el exilio. Habría que sumar los que escriben en kurdo, turco o asirio. La mayoría de los nombres más importantes de las últimas generaciones viven actualmente en el exilio. Como decía Sadi Yousuf: "Voy con todos y mis pasos son solitarios". La poesía iraquí se ha abierto, en estas últimas décadas, a las experiencias poéticas del resto del mundo. Pero esta circunstancia no sólo se da en el exilio. Dentro del país las nuevas generaciones se circunscriben dentro de los movimientos poéticos que se desarrollan actualmente en el panorama internacional, con sus múltiples manifestaciones: poesía estadounidense, europea, afgana, etc. Recibimos muchos artículos de Bagdad para nuestra revista Alwah. A pesar de lo que está sufriendo actualmente el pueblo iraquí por las consecuencias de las guerras, la dictadura, el embargo... la creatividad continúa de una manera digna de admiración. Es suficiente la llegada del ejemplar de un libro procedente del extranjero para que rápidamente éste sea divulgado en fotocopias. La técnica más común es el poema en primera persona pero no porque el poeta hable de sí mismo, es porque sigue teniendo la sensación de su responsabilidad como portavoz de la tribu, con sus ciudadanos, con su tierra y con la humanidad.   No a liberar Irak de mí Esta tinta derramada en vuestra prensa es la sangre de mi país. Esta luz diluviada de vuestras pantallas es el brillo de los ojos en los niños de Basora. Éste que está sollozando en la oscuridad de su exilio soy yo; huérfano después de que hayáis matado a mis padres: Tigris y Eúfrates; viudo después de que hubierais crucificado la pareja de mi alma: Irak ¡Por ti, tierra mía: crucificada de entre las regiones! Ay de vosotros, señores de la guerra. Escuchadme: No a la fiesta de los ejércitos en el tejado de mi casa. No al verdugo que habéis plantado o al que vais a plantar. No a vuestra libertad caída sobre las cabezas de mi gente en bombas. No a liberar Irak de mí o a mí de él. Yo soy Irak. Mis hierbas son las letras y sé lo que quiero. Dejadme a mí mismo, a mi rabel y a vuestra ausencia. Volved a vuestras películas detrás del océano. Dejad para mí lo que queda de los alminares, de los mausoleos de mis ancestros, de las tumbas de mi familia... y bebed de las copas del petróleo hasta que os saciéis. Robad la miel del azufre y la arena del desierto. Llevad con vosotros a vuestros clientes. Llevaos al dictador con cada parte de vosotros que ha comprado con mi sangre. Llevad lo que queráis y marchad, dejadme solo con lo derribado de los sueños de mi hermana, con el incendio de las palmeras en las orillas de Mesopotamia, con los huesos de mi padre y el té de la merienda. Dejadme solo con las canciones tristes del sur, con la danza degollada del norte y con el pavo real de los Yasidíes. Dejadme solo curando las heridas de mi tierra: Irak. Solo... igual que María... solo con mi soledad... Mi país: el crucificado de entre las regiones. Sabré cómo animar su resurrección. Sabrá cómo renacer de su ceniza. ¿Acaso habéis olvidado que él es el creador del Fénix? Un infierno para vosotros, señores de la guerra. Escuchadme: No asustéis a las nubes de Bagdad con vuestros aviones. No sembréis soldados en nuestro jardín. No quitéis la chilaba a mi madre. No. Grito "no" a liberar Irak de mí o a mí de él. Yo soy Irak. Las aldeas han florecido de mi abrigo, y sé lo que quiero. Dejadme a mí mismo, a mi familia y a vuestro olvido.   La fuente: el autor es un poeta iraquí nacido en Shirqat que reside en Madrid.   http://www.elcorresponsal.com/modules.php?name=News&file=article&sid=4684

CEREMONIAS

CEREMONIAS VIII   A veces se me inclina de tanta primavera el corazón, del mucho bregar a todo pétalo. Y se me cansa la noche sobre el hombro. Y tristo y me acuesto así gorrión callado, tembloso y sueño contigo –sólo sueño contigo, amor– y amanezco florecido.     Alex Pausides (Cuba, 1950)  http://www.lajiribilla.cu/2006/n265_06/poesias/

HÁGANLE SITIO

HÁGANLE SITIO   señores de la guerra no cuenten los muertos ni los llantos ni los esclavos 600 mil, tres millones cien mil al día miles de millones o seguimos contando... señores cómplices no sigan vendiendo no sigan comprando el último misil la última tecnología mortífera no sigan acumulando dinero, riqueza señores mandatarios del engaño que se venden al más adinerado postor para traicionar al pueblo, para amasar riquezas corromper la información y aniquilar toda forma de vida que entienda la vida señores traigo el arma más sofisticada que imaginarse pueda traigo aquí señores el arma del amor no la compren no está en venta, pero va a ser usada para que Uds. vean cómo se mueve el mundo como una mota de polvo en el cosmos cómo el amor estalla explosiona y se expande cómo ramifica los océanos las colinas los volcanes los arrecifes y se expande entre los musgos el corazón de los amaneceres y siembra caricias entre los caídos entre los muertos y el refulgir de la aurora traigo aquí señores un arma letal que difumina el núcleo atómico de los opresores, para dar cabida a los oprimidos los engañados los desalojados, traigo al pueblo entero al ser despierto, traigo la revolución al ser humano traigo, y traigo la alondra, la golondrina el jilguero, el ruiseñor, traigo la espiga, la flor la roca, el arroyo el arrullo, la nana el viento, la brisa la danza, la sonrisa el canto entero, traigo qué más traigo, señor... traigo el amor en dorso en costado, enfrente, el amor en sentir en clamor en almácigo en espiga en tibio clamor en galopante inconmensurable clamor el mundo entero traigo aquí con su universo de amor denle forma cabida, entuerto y háganle sitio, que en él habrá sitio para todos   Fernando Bellido. Granada/Octubre-2006

"EMBUSTERIAS DE ARBOLES" y "Canción en Defensa de los Árboles"

EMBUSTERIAS DE ARBOLES   Vincent Van Gogh   Si tan sólo fuésemos como los árboles cuánto más nos acercaríamos a ser hombres bastaría con cumplir el código de nuestro propio alfabeto asumir nuestra mágica condición de asombrados transeúntes del universo reestablecer el perfecto equilibrio del que estamos hechos Bastaría escuchar el ritmo que las estaciones le diseñan a las hojas para encontrar el término de todo lo que trasciende el tapiz de los verdes hasta alcanzar la hondura de los sepias los ocres los amarillos y los púrpuras hasta desvestirse de toda engalanadura tan sólo para nacer de nuevo en cascada de retoños y estruendo floral En ese tránsito silencioso y sagrado que se cumple inexorablemente como un designio de los dioses de la vida está inscrita nuestra propia historia como un mapa astral una coreografía celeste una fuga de juan sebastián Si tan sólo fuésemos como los bosques que más allá de las ramas que se desgajan del vuelo de las hojas que migran escriben siempre en sus propios papiros las circunvalaciones de sus años como un tiempo construido de continuos floreceres cuántas hazañas jardineras no habríamos acometido en este intervalo solar del que somos atónitos pasajeros Pero pertenecemos aún a una estirpe que abandonó todo asombro clausuró las pupilas le puso cercas al corazón e hizo pedazos el horizonte azul del planeta   mery sananes / del libro del hombre / inédito     Canción en Defensa de los Árboles Carlos Augusto León En los campos que inunda el hombre más que el río. En los bosques que incendia el hombre más que el fuego Dejad, amigos, lugar para los árboles. En las selvas que tala el hombre más que el hacha. En la ciudad que el hombre más que el hierro endurece Dejad, amigos, lugar para los árboles. En los pequeños pueblos rodeados por la siembra. En todas las ciudades que han crecido, en todas las ciudades por nacer. Dejad, amigos, lugar para los árboles. Hombres de todas partes, de toda edad, de toda manera de vivir, si es que queréis que el Hombre siga vivo en la Tierra. Dejad, amigos, lugar para los árboles.   http://embusteria.blogspot.com/2006/10/embusterias-de-arboles.html

Carta a los poderes

Carta a los poderes Antonin Artaud No podemos vivir eternamente rodeados de muertos y de muerte. Y si todavía quedan prejuicios hay que destruirlos “el deber” digo bien EL DEBER del escritor y del poeta no es ir a encerrarse cobardemente en un texto, un libro, una revista de los que ya nunca más saldrá, sino al contrario salir afuera para sacudir para atacar al espíritu público si no ¿para que sirve? ¿Y para qué nació?   Antonin Artaud, Carta a los poderes. Buenos Aires, Ediciones Insurrexit, 1967, p. 7.

TU NOMBRE EN UN ESPEJO DE AGUA - CARTA A ISADORA DUNCAN

.../... No sé si alguna vez y en verdad te han entendido, Isadora. Tu propuesta está demasiado cargada de futuro para que los hombres de estos tiempos, tan domesticados y atados a todo tipo de cercas, seamos capaces de comprender la esencia de lo que dices. Como si hubieras podido desechar de golpe todo lo efímero y formal, todo lo accesorio e intrascendente de lo que estamos hechos. Rompes los patrones de la vida que nos ha regido por milenios y devuelves lo humano al tiempo primigenio de un nacimiento que aún está en camino. Si aquel largo tránsito hasta erguirse vertical sobre horizontes que aún no vislumbraba y descubrir la magia incesante de unas manos humanamente móviles significó toda una evolucion de la especie, lo que tú ahora planteas, Isadora, es devolverle a la vida el ritmo vital que el tiempo de una historia ajena le arrebató a su cósmica condicion. Rescatar para los dedos la función de la caricia por encima de toda herida. En otras palabras reencontrar el flujo del agua que nos recorre y trazar su cauce con las ondas del viento. Devolverle a la mirada su perspectiva de infinito. Y al cuerpo humano la movilidad de una gacela que en su armonioso tropel contiene toda la belleza de la danza, que aún el hombre no aprende a liberar. Desde los avatares de un destino insospechado, lograste encontrar en tu interior la clave en sol de una partitura aún no escrita que, sin embargo, deletreaste con tus movimientos, como una carta infinita de amor a la humanidad. .../...   mery sananes septiembre 2010   TU NOMBRE EN UN ESPEJO DE AGUA - CARTA A ISADORA DUNCAN

De "LAS COSTAS DEL GOLFO" - Eduardo Dalter -

¿Cuál es el nombre del lugar repetido cual un eco en las calles, pero solo siempre, sin un alma? ¿Cuál es el nombre de esta arena recalentada, clarísima, polvosa, y de este ángulo para quedar del zigzag de la playa y del insolado, ancho, ancho golfo? ¿Cuál es el nombre del lugar de los rumores tan distantes, que dibujan, ya del aire, rostros, suspiros, romanillas? ¿Cuál --díganmelo por favor más lentamente--, cuál es el nombre del lugar?; ¿cuál es el nombre del lugar?   Eduardo Dalter   http://aet.ve.tripod.com/edalter/

Caballero en sus trece

El era el único cuerdo de la ciudad que se derrumba cual un castillo de naipes el único con la verdad bajo su manto mientras los barrios enloquecían como en manicomio.   El era el pregonero de los sueños y de las añoranzas. Su voz cortaba el aire no siempre dispuesto                          no siempre inteligible pero abierto                  fluido                           esperanzador.   El era el loco más cuerdo de la urbe cosmopolita a veces                                 náufrago                                               guardagujas                                                                  portador de las nuevas más añejas del tiempo. Él sabía como encender las farolas y a qué hora tocarlas con sus dedos húmedos. Él siervo de la tiniebla y de la luz caballero de mi ciudad prohibida                                           cercada                                                     fatigada                                                                 confusa su capa elevándose desde las marejadas sobre el malecón su melena como crin de caballo                                   venida a menos en un aire de hidalgo insuficiente.    Su ausencia es un vacío en La Habana —un hueco en el ala izquierda del Castillo— el espectro  de su sombra la nutre cada noche bajo las piedras amuralladas             visiones que sólo propicia en la encrucijada de la aurora a los transeúntes de siempre             y sus fantasmas.   Minerva Salado. La Habana, Cuba   http://www.destiempos.com/n4/entrada4.htm

Nosotros los Hombres

Vengo a buscarte, hermano, porque traigo el poema, que es traer el mundo a las espaldas. Soy como un perro que ruge a solas, ladra a las fieras del odio y de la angustia, echa a rodar la vida en mitad de la noche. Traigo sueños, tristezas, alegrías, mansedumbres, democracias quebradas como cántaros, religiones mohosas hasta el alma, rebeliones en germen echando lenguas de humo, árboles que no tienen suficientes resinas amorosas. Estamos sin amor, hermano mío, y esto es como estar ciegos en mitad de la tierra. Traigo muertes para asustar a todos los que juegan con muertes. Vidas para alegrar a los mansos y tiernos, esperanzas y uvas para los dolorosos. Pero traigo ante todo un deseo violento de abrazar, atronador y grande como tormenta oceánica. Quiero hacer con los brazos un solo brazo dulce que rodee la tierra. Yo deseo ante todo, que la vida sea nuestra como el agua y el viento. Que nadie tenga nunca más patria que el vecino. Que nadie diga más la finca mía, el barco... sino la finca nuestra, de Nosotros los Hombres.   De Nosotros los Hombres, 1966 Jorge Debravo, Costa Rica 1938-1967   http://www.lospobresdelatierra.org/textos.html#poesias http://embusteria.blogspot.com/2007/01/embusterias-de-jorge-debravo.html

Sube a nacer conmigo, hermano

Sube a nacer conmigo, hermano     Desflora la blanca agenda. Desgaja un instante al tiempo. Pasa la hoja. Quítale un minuto a Alá. Dáselo al hombre. O a tu madre. Comienza lentamente. Comienza el viaje hacia la sombra. Intérnate en el camino nuevo. Una vez emprendido el viaje, sigue puntualmente al sol. Hoja entre los vientos, acuérdate del viaje hacia la sombra. Párpado de hormiga, convéncete del viaje sin regreso. La vida nos llama, nos nombra, nos acusa, nos grita, nos reclama. Siéntate en el lugar del hambre a gritos todavía. Siéntate en el lugar del grito, vivos todavía. Este presente liso como una tabla, fresco, esta hora, este día limpio como una copa nueva. Álzalo. Ofrécelo a la vida. Llévalo a la calle y al jardín. Paséalo. Ponlo frente al sol. De cara al porvenir. En santa paz. Tintinéalo. Recuérdalo. Nada en él de cobarde o de maldad —del pasado no hay una telaraña—. Fanal, aurora, amanecer, camino. Un camino entre el vientre de la hoja. Camino caminando con el viento o viento deshojado en el camino. Tocamos con los dedos el presente, cortamos su medida, dirigimos su brote, está viviente, vivo, nada tiene de ayer irremediable, de pasado perdido, es nuestra criatura, está creciendo en este momento, está llevando arena, está comiendo en nuestras manos. Vivo, en nuestras manos, echémoslo al voleo. Niño, virgen, transparentemente azul, librémoslo de mal. Dejémoslo correr. Grabémoslo, hondo, en el fogón. Cuidémosle su tino, sus ansias, ilusiones. Sus alas, todas, libres tras los cielos. Cógelo, que no resbale, que no se pierda en sueños ni palabras, agárralo, sujétalo y ordénalo hasta que te obedezca, hazlo camino, campana, máquina, beso, libro, caricia, corta su deliciosa fragancia de madera y de ella hazte una silla, trenza su respaldo, pruébala, o bien escalera! Defiéndelo. Consiéntelo. Quiérelo. Hazlo surco, arado, sueño, cabecera. Hazlo árbol, fuego, girasol, lucero. Arroyo, fogonazo, campanada. Vereda, resplandor y compañero Sube en el presente, peldaño tras peldaño, firmes los pies en la madera del presente, hacia arriba, hacia arriba no muy alto, tan sólo hasta que puedas reparar las goteras del techo, no muy alto, no te vayas al cielo, alcanza las manzanas, no las nubes, ésas déjalas ir por el cielo, irse hacia el pasado. Alcanza tu mañana. Arriba! Arriba! Hacia la estrella! A ésta bájala hasta el suelo! A pesar de huracán o ventisquero, con el arma cargada de esperanza, al frente, a la vanguardia, de primeros. Álzate temprano. Ábrete camino. Sube la cima donde ondean —de noche— las luciérnagas. Tú eres tu presente, tu manzana: tómala de tu árbol, levántala en tu mano, brilla como una estrella, tócala, híncale el diente y ándate silbando en el camino. Tú eres tu camino, tu aldabón. Ándate silencioso, fraternal. Asegura, furente, la batalla. Elévate, soldado, en el fragor. A pesar del presagio, corre, vuela, en el viento, en la sierra, en la arboleda. ¡Tú sólo eres un sol, alienta, brilla! ¡Tú siempre tu presente, sueña, alumbra! ¡Sube a nacer conmigo, hermano! (Poesía, Sociedad Anónima).   Pablo Mora http://poesiasociedadanonima.blogspot.com/2010/10/sube-nacer-conmigo-hermano.html

PEQUEÑA AMÉRICA

Nada que celebrar...¿Hasta cuándo los horrores se seguirán llamando errores?  Eduardo Galeano   PEQUEÑA AMÉRICA ...Y así a lo largo de tu cuerpo, pequeña América adorada, las tierras y los pueblos interrumpen mis besos y tu belleza entonces no sólo enciende el fuego que arde sin consumirse entre nosotros, sino que con tu amor me está llamando y a través de tu vida me está dando la vida que me falta y al sabor de tu amor se agrega el barro, el beso de la tierra que me aguarda. Pablo Neruda

Sombras

Si una sombra nos cubre… ¿Sólo nos resta la memoria? ¿O sólo quedamos con frío?   ¿Nos cambiamos de lugar o nos quedamos? ¿Cuál lado es el nuestro? ¿Dónde está la esperanza, en este lado o en el otro?   Tal vez encontraremos un tragaluz e imaginaremos mundos por los tejados o por los cielos rotos.   Eugenia Toledo-Keyser   http://isla_negra.zoomblog.com/

Oda a la pobreza

Cuando nací, pobreza, me seguiste, me mirabas a través de las tablas podridas por el profundo invierno. De pronto eran tus ojos los que miraban desde los agujeros. Las goteras, de noche, repetían tu nombre y tu apellido o a veces el salto quebrado, el traje roto, los zapatos abiertos, me advertían. Allí estabas acechándome tus dientes de carcoma, tus ojos de pantano, tu lengua gris que corta la ropa, la madera, los huesos y la sangre, allí estabas buscándome, siguiéndome, desde mi nacimiento por las calles.  Cuando alquilé una pieza pequeña, en los suburbios, sentada en una silla me esperabas, o al descorrer las sábanas en un hotel oscuro, adolescente, no encontré la fragancia de la rosa desnuda, sino el silbido frío de tu boca. Pobreza, me seguiste por los cuarteles y los hospitales, por la paz y la guerra. Cuando enfermé tocaron a la puerta: no era el doctor, entraba otra vez la pobreza. Te vi sacar mis muebles a la calle: los hombres los dejaban caer como pedradas. Tú, con amor horrible, de un montón de abandono en medio de la calle y de la lluvia ibas haciendo un trono desdentado y mirando a los pobres recogías mi último plato haciéndolo diadema. Ahora, pobreza, yo te sigo. Como fuiste implacable, soy implacable. Junto a cada pobre me encontrarás cantando, bajo cada sábana de hospital imposible encontrarás mi canto. Te sigo, pobreza, te vigilo, te acerco, te disparo, te aíslo, te cerceno las uñas, te rompo los dientes que te quedan. Estoy en todas partes: en el océano con los pescadores, en la mina los hombres al limpiarse la frente, secarse el sudor negro, encuentran mis poemas. Yo salgo cada día con la obrera textil. Tengo las manos blancas de dar pan en las panaderías. Donde vayas, pobreza, mi canto está cantando, mi vida está viviendo, mi sangre está luchando. Derrotaré tus pálidas banderas en donde se levanten. Otros poetas antaño te llamaron santa, veneraron tu capa, se alimentaron de humo y desaparecieron. Yo te desafío, con duros versos te golpeo el rostro, te embarco y te destierro. Yo con otros, con otros, muchos otros, te vamos expulsando de la tierra a la luna para que allí te quedes fría y encarcelada mirando con un ojo el pan y los racimos que cubrirá la tierra de mañana.   Pablo Neruda   http://isla_negra.zoomblog.com/

HAY ALMAS QUE TIENEN...

Hay almas que tienen azules luceros, mañanas marchitas entre hojas del tiempo, y castos rincones que guardan un viejo rumor de nostalgias y sueños. Otras almas tienen dolientes espectros de pasiones. Frutas con gusanos. Ecos de una voz quemada que viene de lejos como una corriente de sombra. Recuerdos vacíos de llanto y migajas de besos. Mi alma está madura hace mucho tiempo, y se desmorona turbia de misterio. Piedras juveniles roídas de ensueño caen sobre las aguas de mis pensamientos. Cada piedra dice: "¡Dios está muy lejos!"   Federico García Lorca   http://users.fulladsl.be/spb1667/cultural/

CAMINO DE VIZNAR

CAMINO DE VIZNAR   Para Federico García Lorca, quien muriera   fusilado en el barranco de Viznar, cerca de Granada, el 19 de agosto de 1936.     Camino de Viznar se fue el gitano tras la dura embestida de la guerra mientras la luna se quedó en la sierra pulsando negra pena en dulce mano.   Romance y romancero, ángel humano, Federico, estandarte de la tierra,  es giralda andaluz que en alto encierra la claridad para el amor hermano.   En su Granada se durmió su sueño camino de Santiago en luna llena con palma y con cigüeña entre su ceño.   La pena del gitano fue más pena cuando lo vieron transportar su leño aquella madrugada nazarena.     Pablo Mora http://www.poiesologia.com/minuto.php?codigo=1324

Caguairán

Caguairán     por obra y gracia del insomnio el hombre el hombre rayo que arde en la tormenta alarido crispado en huracán   por fin él ocupándose del hombre el hombre simplemente el hombre a solas en paz consigo con su pena al hombro   al descubierto hermano universal guarango chontaduro cañahuate chaguaramo apamate guayacán   samán araguaney o flamboyán universal ceniza en singladura en pulpa en hueso en lluvia en soledad   rojo duro durable resistente calcáreo frondoso para siempre incorruptible eterno refulgente   Caguairán indomable frente al viento la semilla del hombre germinando quiebra hacha fidel fuego pueblo y tierra   el hombre a punta de hombre y tempestad semilla germinal a la intemperie andando andando andando andando andando                                                      Pablo Mora   http://www.poiesologia.com/minuto.php?codigo=1268

La Aurora

La aurora de Nueva York tiene cuatro columnas de cieno y un huracán de negras palomas que chapotean las aguas podridas. La aurora de Nueva York gime por las inmensas escaleras buscando entre las aristas nardos de angustia dibujada. La aurora llega y nadie la recibe en su boca porque allí no hay mañana ni esperanza posible. A veces las monedas en enjambres furiosos taladran y devoran abandonados niños. Los primeros que salen comprenden con sus huesos que no habrá paraíso ni amores deshojados; saben que van al cieno de números y leyes, a los juegos sin arte, a sudores sin fruto. La luz es sepultada por cadenas y ruidos en impúdico reto de ciencia sin raíces. Por los barrios hay gentes que vacilan insomnes como recién salidas de un naufragio de sangre.   Federico García Lorca De: Poeta en Nueva York, publicado 1940 http://www.lospobresdelatierra.org/textos.html#poesias